O poema fura o silêncio.
Esgota um projeto de nação.
Faccional, entope os bueiros da cidade.
O poema é esse gosto pela dinastia
falida das palavras alinhavadas pelo fel.
O poema explode a metáfora
mas insere no ritmo sua tensão maior.
É, sobretudo, iminência.
O poema perambulando na quadra da morte
desafiando o buraco causado
pelo som, vibrátil, concêntrico
dizendo-se ilharga das folhas
e percepto vegetal.
O poema é você de frente, de costas
pro silêncio continental
de um quarto de século
no spacatto e no sopro
de um bailarino enfurecido
que se tumultua ao sabor do gesto –
o poema não presta e você não presta
mas tudo nele é movimento: te concerne e te preza.

Acessasse ao longo da topografia
o satélite que era
baldia de planetas
essa coisa invertida na comunicação
dizer da parafernália a centenas
cheia de vermes das primeiras errâncias
na órbita oracular
dos pesadelos

talvez a variante de uma nascente menos extremada
que o sol
talvez o elixir da verdade sobre cruzar sem sapatos
o asfalto quente da música
talvez governar a raia do que se é
lambendo os beiços da usura do desejo

e talvez morrer molhada cheia da constelação do deserto
nadando por entre os astros essa morte de órbitas mansas
e a Grande Expansão à espreita

acessasse, geoestacionária
isso que sói ser
quiçás quiçás quiçás
dentes rajados
e ideias em flutuação

construísse o mesmo postulado de entranhas
um pouco menos árduo, talvez.

Almejo a solidão
do outro lado
da fissura

vinco este rosto
ideográfico

tenho a língua cortada
cambista

em furta-cor
doendo itinerários

sou ente que materializa
as depressões do vale

que testemunha o correr dos trens
vazios

que não perfuma
um fio de estrada

almejo a fissura
nas rugas que entretecemos

observando o sopé das montanhas
o viés andrajoso das casas

o amor lá atrás
na grande confusão

onde nos movemos
e nos quebramos em primeiro plano

almejo a luz
no baixio das neves

invoco a tirania
das águas

sinto nas alturas
um idioma

que não há
só pestanas.