me visto de sargaços
como me visto de cinzas

a areia aquilata
minha adoração

animal
mineral

sou pedra
e tegumento

duas linhas se cruzam
em um ângulo de noventa

graus e formam
aquilo que eu não sou

o símbolo
o sulfato

matéria incinerada
da qual provenho

o resíduo aquoso
da certeza

contra o ácido
da repulsa

um mar me faz
tempo

Um comentário sobre “

  1. imagino se a poesia (no sentido da intenção autoral) ganhasse um construto, um mecanismo, todo específico – detalhado ou vago – e que funcionasse, que tivesse um fim definitivo. mas isto somente partindo de nos, dos seres — que ficamos sempre com a sensação de que a poesia é inacabada (só porque somos nós outros que acabamos), então deriva daí toda a relatividade na literatura do século 20… ou autor desconfia de si muitas vezes para alcançar a depuração necessária (necessária para o instante) — daí ele conclui novamente que este esforço não basta porque algo escapa… julga sua poesia menor porque não consegue captar o instante mas isto porque vemos a poesia somente com os olhos dos seres… e como seres, buscamos entender… ah mas que bonito! a poesia não é só feita de entendimento (ou tão rasteiramente de seu oposto) — nestes binários que exaurem rapidamente… mas por vezes se torna claro (o enigma?) de que o que se escreve é radicalmente outra coisa. talvez a tentativa de um mysterio que, exatamente, quando enunciado, de pronto, desaparece entre tanto horizonte de explicação. então com atingir o silencio maduro das coisas, pior, como compartilhá-lo? com saber? talvez a poesia seja eternamente uma paisagem na neblina (theo angelopoulos) e nevoeiros (f. pessoa) por que estamos exaustos de tanta exposição?

    talvez na quebra honesta de nossas proprias simetrias e sem aplauso nem reconhecimento.

    um abraço

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